L'Art de Sourire

                                                                                                                                                       Une seule  fois, il avait consulté parce qu'il avait le sommeil perturbé.

Le médecin était le frère d'une amie de longue date. Il était allé chez lui parce qu'il n'en connaissait pas d'autre. Un bel homme, mais assez antipathique. C'était sans importance. Tout ce qu'il souhaitait était qu'on lui prescrive un tranquillisant efficace ; il prenait un quart de cachet un matin par semaine, lorsqu'il sentait que le sommeil ne voulait pas venir. 

Cela fonctionnait presque toujours. Il sentait d'abord un engourdissement. Cinq minutes passaient. Ensuite, il n'y avait plus rien. Certains jours d'hiver il se couchait avant que le soleil soit levé et quand il ouvrait les yeux c'était déjà la tombée du soir. Ce n'était pas toujours désagréable. C'était même parfois presque doux, comme s'il était enveloppé d'une soie légèrement rugueuse qui le coupait de tout.

La preuve, c'est qu'en arrivant pour prendre son service vers vingt heures trente il n'avait pas sursauté lorsque les clients de la 505 s'étaient précipités vers lui. Ils étaient là depuis deux jours et prévoyaient d'en rester encore trois. Des canadiens du Nouveau Brunswick. Il était pourtant persuadé que les Canadiens étaient des gens charmants dénués de complications. Un couple qui allait vers les soixante-dix ans. C'était principalement la femme qui parlait, d'une voix ferme et en même temps empâtée qui exalait des vapeurs de vin rouge. Ils sortaient juste de table, où ils semblaient avoir eu un dîner épicé.

- Vous n'avez toujours pas réussi à nous trouver une chambre plus spacieuse, monsieur ? Il faut vous mettre à notre place. Comme je l'expliquais hier, nous arrivons de Budapest où nous avions à notre disposition une suite entière chez l'ambassadeur de Slovénie. Qui plus est...

 

Il écoutait une phrase sur deux, préférant observer. La femme avait une bouche en forme de fraise, un chemisier léger dont elle agitait le bas pour s'aérer, dévoilant les plis de son ventre dont la chair était fripée. L'homme ne disait presque rien, se contentant de lire sur son téléphone portable des messages dont il semblait le seul à ne pas reconnaître la provenance :

- Enfin, Edmond ! Tu sais bien de quel Roger il s'agit. Pas celui d'Antibes. L'autre. Le beau-frère de l'ambassadeur des Philipines, dont la fille a épousé...

La femme portait trois rangs de fausses perles autour du cou, turquoise et de tailles différentes, sur lesquelles elle laissait courir ses doigts secs tout en dictant ses intructions :

- Vous aurez l'amabilité de nous réveiller à sept heures, monsieur ? Sept heures précises ?

Il sentait un sourire grinçant commencer à mordre l'intérieur de ses joues et notait tout sur une fiche, consciencieusement, sans être toutefois certain de saisir la nuance subtile qui séparait sept heures de sept heures précises.

- En plus, notre ami l'ambassadeur de Slovénie...

Sept heures précises. C'était important. Il soulignait deux fois sur le papier, tout en pensant que si tel était son bon plaisir il pouvait décider de les réveiller dans seulement soixante-dix ans, à l'état de momies raides et desséchées. Pourquoi imaginait-il tous les détails de la scène, l'odeur légèrement écœurante dans la chambre, jusqu'aux perles de pacotille qui avaient roulé sur la moquette et craquaient sous le pied ?